— Сейчас поеду в ООН и буду врать, как террорист на допросе, — сказал Змей. — Граду и миру. И хватит с нас. Потом никаких интервью.

Он расстегнул пояс, снял рубашку и подставил под льющуюся воду голову и плечи. Русые волосы намокли и повисли в струях, словно водоросли. Мутная бронза. Джек отвёл глаза, чтобы не пялиться на загорелую кожу, на тело — воплощение античных статуй, богов, героев — афинян, спартанцев, римлян… Шрамы почти не уродовали Президента. Почти. Красота Змея поражала Джека каждый раз, насмерть, и шрамы не ослабляли, а лишь усиливали эффект. Под этой израненной кожей, в янтарной крови жило божество, тёк Свет. Джек его чувствовал — желал — знал.

И всё горе утешится, голод насытится, жажда будет напоена — лишь спроси…

Джек жаждал, голодал — и не просил. Он стал смотреть в зеркала, но отблеск Света мерцал и там. Змей скомкал свою рубашку, намочил под краном и обтёрся ею, как полотенцем, хотя полотенце висело рядом. И не одно. Старый ковбой всегда ковбой. Стоя в проёме двери, Джек чувствовал запах пота — обыкновенный аромат тела, смешанный с чем-то ещё — воспоминанием или болью. Высокие облака — вольные земли — озёра, ясные, словно глаза богов — просторы прерий — слоистая мгла океанов… Атлантика. Простор. Свобода.