Это главный роман моей жизни. Я дал ему название «Иван, запахни душу!» Я обращаюсь к тебе, простой русский мальчик Ваня. Я люблю тебя. Я люблю тебя, потому что ты тихий, ласковый, добрый.
Но, Ваня, сегодня наша Родина, твоя великая Россия лежит в развалинах именно потому, что ты слишком добрый, слишком тихий и слишком ласковый. Ваня, мне горько, очень горько сознавать, что тебя, мальчик, чьи деды и отцы создали это великое государство, тебя, чей народ вышел в космос, сегодня, как овцу, режут на Кавказе.
Ножом по горлу! Обычным кухонным ножом. Или каким-нибудь охотничьим. Эти изверги режут горло русскому солдату! И нет никакой войны, парень, никакой войны!
Было страшное монгольское нашествие. 8 веков назад. Тогда твои предки схлестнулись в смертельной схватке с ордами кочевников. Рать на рать. Воин на воина. Прошло 8 веков.
И что? Самым мерзким способом, самым отвратительным способом тебе, русскому парнишке, – ножом по горлу.
ВАНЯ, Я ОБРАЩАЮСЬ К ТЕБЕ. И для меня ты, как и для всего мира, простой русский парень, обычный русский солдат, обычный студент.
Вступление
Я дал моей новой книге название «Иван, запахни душу!» Я обращаюсь к тебе, простой русский парень Ваня. Я люблю тебя. Я люблю тебя, потому что ты тихий, ласковый, добрый.
Но, Ваня, сегодня наша Родина, твоя великая Россия, лежит в развалинах. И именно потому, что ты слишком добрый, слишком тихий и слишком ласковый!
Ваня, мне горько, очень горько сознавать, что тебя, чьи деды и отцы создали это великое государство, тебя, чей народ вышел в космос, сегодня тебя, как овцу, режут на Кавказе, по горлу ножом, обычным кухонным ножом или охотничьим тесаком.
Эти изверги режут горло русскому солдату!
Глава 1. Мальчик родился...
Родился я, Ваня, в первую послевоенную весну, 25 апреля 1946 года.
Это было особое время. Все были измучены, истерзаны той самой страшной войной.
И мои родители, как и родители всех моих сверстников, мучительно и жадно, как любой доведенный до крайности нуждой и переживаниями неустроенного быта, неустроенной страны, человек втайне мечтали лишь об одном - хотя бы маленьком, но все-таки кусочке человеческого счастья. А что такое было «счастье» в понимании миллионов наших соотечественников, таких же, как и мы с тобой, Ваня, простых людей?
Вот сегодня по телевизору любят устраивать эдакие публичные викторины. Какой-нибудь туповатый ведущий (чаще их двое - он и она) выпытывают у неоперившихся школьников и школьниц, а иногда и у взрослых людей: что для них является счастьем? Большинство отвечает трафаретно - хорошая квартира, люксовая машина, зарплата в долларах. Канары и прочее в жанре «Гаргантюа и Пантагрюэль», романа французского монаха, жившего бедно, но мечтавшего о сытости и пьяном досуге Франсуа Рабле.
Я как сейчас помню обложку толстенной книги с фамилией этого автора и названием его романа. На обложке изображен жирный оболтус с тройным, нет, пятерным подбородком, который жирной как ляжка у свиноматки рукой подносит к своим плотоядным губам вилку с куском бараньей ноги, держа в другой руке огромный кубок красного, надо полагать бургундского (любимого монахами католической церкви и по сей день) вина. Иными словами, наше лживое телевидение сумело за очень короткий срок вдолбить (по крайней мере тем, кого оно приглашает на свои экраны) сугубо потребительские идеалы.
