Когда Джейкоб Фарадей окончательно стряхнул с себя сон, «Скайдайвер-7» наполняли мягкие звуки работающих приборов и грохот разыгравшейся снаружи бури. Прошло семь часов, но буря все еще ярилась, как бы испытывая на прочность толстый корпус атмосферного зонда. Однако добавился и новый звук: низкое, всепроникающее гудение.

— Добро пожаловать обратно на край вселенной, — приветствовал Скотто Чиппава Фарадея, возникшего в узком дверном проеме тесной кабины управления. — Рановато поднялся, а?

— Не спится что-то. — Фарадей неуклюже опустился в кресло и пристегнулся, вслушиваясь в слабое урчание своего экзоскелета. Он уже давно пришел к выводу, что противоперегрузочный костюм — отнюдь не подарок для пользователя, как рассчитывали его создатели, а постоянная и очень досадная помеха. Но, увы, передвигаться без него здесь, в непосредственной близости от Юпитера, при двух с половиной g, не представлялось возможным. — Как дела?

— Ничего не изменилось с тех пор, как ты ушел, — ответил Чиппава. — Ветер немного ослабел, но температура по-прежнему поднимается и уже перевалила за триста по Кельвину. Кофе?

— Конечно. Двойной, немного корицы и сливки.

Врачи пришли и ушли, сестры пришли и ушли, лаборанты, снимающие показатели приборов, пришли и ушли. Впервые за все эти дни Матвей Рейми остался один.

Совсем один.

Он лежал на спине и глядел в потолок. Вообще-то ничего больше он делать и не мог, только лежать и смотреть в потолок. Чистый, гладкий, нежно-голубого цвета, проклятый больничный потолок.

В точности такой, какие ему придется созерцать всю оставшуюся жизнь.

В этой половине больницы стояла тишина. Тишина, в которой легко думать. Думать и вспоминать.