Сегодня по плану у Кира было муниципальное кафе на Диггер-стрит.

По программе социального выравнивания каждому жителю с доходом менее трехсот ситкоинов в месяц полагался бесплатный завтрак: кекс и стакан синтезированного молока. Жуткое дерьмо, но за неимением другого привыкаешь на удивление быстро. Через неделю кекс уже кажется сносным, а молоко начинает сниться в эротических снах. Главное, состоять на учете и отмечаться по месту жительства, тогда ты — король.

Кир состоял и отмечался.

Он, конечно, аккуратно ломанул сеть, и к завтраку получал еще соевые батончики, а иногда пищевую пасту, как участник какой-то вычурной программы переселения с побережья, но, из осторожности чередовал забегаловки, которых в его районе было три на четыре квартала. На Фарадей-стрит. На пересечении Нетмор-шоссе с Инхилл.

И на Диггер.

Жизнь научила Кира никому ничего не обещать, ни с кем ничем не делиться, никому не доверять и в любых просьбах о помощи подозревать подвох. Он видел хорошеньких девчонок, начинающих рыдать где-нибудь в темной арке, едва заслышав твои шаги. Казуала слышно издалека. Остановился, проникся слезами «сэнди», сделал шаг навстречу — пропал.

Напарник подгадывает момент, когда ты, преисполненный сострадания, нагибаешься к девчонке, и глушит тебя ультразвуковым отбойником, шокером или просто резиновой дубинкой.

И хорошо еще, если они не работают «в глухую».

Тогда ты остаешься жив, пусть и слегка попорчен. Деньги, идентификатор, всякие полезные мелочи вроде ридера или вживленного терминала, конечно, исчезают, где-то выдранные с корнем до биоконтакторов, но ты еще можешь по стеночке тихонько подняться на ноги, сплюнуть кровь и доковылять до дома.

В противном случае тебя ждет участь Карима Лемаля или другого неудачника, решившего, что город только и ждет, как шлюха, раскинув перед тобой улицы, чтобы отдаться.