Город, подмокающий расквашенными фундаментами в холодной слякоти оттепели зимы восемнадцатого, оказался на удивление полон если не негодяями, то крайне малодушными людьми. Одинокий трамвай грохочет по Ильинке, вышибая искру электроснимающей дугой. Особняк на углу Малой Покровки разверз широкие арки лучу низкого зимнего заходящего солнца, прорвавшемуся через пепельно-косматые грибницы туч.

- Яш, правду говорят, что здесь, в ГубЧК люди пропадают?

Белесые облака над головой Яши почти не двигаются сами по себе, и при этом споро делятся на части, и наоборот, группируются из нескольких маленьких в одно более крупное. Неба за ними не видно совершенно — кажется, что над высоченными облачными колоннами громоздятся другие и другие — еще выше. Что любопытно, нет ощущения ненастной погоды — солнце светит через эти небесные стебли ярко, и с той стороны, где оно находится, по телу разливается тепло. Характерно, что в облаках почти нет серых оттенков — на глаз отделить одно от другого получается лишь по разной степени освещенности, кажущейся свечением изнутри — белого.

Под головой и руками ощущались примятые стебли и колосья не совсем еще спелой ржи, от которых разносился аромат летнего северного поля. Яша приподнялся на локтях и вдохнул сочный, но с необычным привкусом воздух.