S-024 стоял на вершине холма, уперев одну руку в бок, и, прищурившись, изучал окрестности. Пологий склон правильной, будто рукотворной формы, переходил в поле. Ветер гнал волны по ровной, словно кем-то заботливо подстриженной, траве. Чуть поодаль, на границе линии, за которой клубился туман, поблёскивала в лучах утреннего солнца ярко-голубая река.

— Хороший день, чтобы умереть, — задумчиво сказал S-024 своему соседу справа — ещё одному копейщику.

Солдат недовольно нахмурил видневшиеся из-под полушлема густые брови.

— Тебе что же, умирать нравится? — спросил он.

— А что в этом плохого? — пожал плечами S-024.

S-024 открыл глаза.

Утро было мерзкое. Серое и насквозь промозглое. Впереди сплошной стеной поднимались высокие деревья. Небо затянули бурые тучи, которые изливали на землю потоки грязно-серой воды.

— В сторону, в сторону, вашу мать! — Проталкиваясь сквозь ряды копейщиков, к линии леса устремились рабочие. Продолжая сквернословить, они выудили из воздуха свои инструменты и принялись валить деревья одно за другим.

— Па-а-берегись! — хором кричали рабочие каждый раз, когда с жутким грохотом падало очередное дерево.

«Почему они всегда ругаются? — подумал S-024. —Неужели помогает?»