Деклан Харрис, выпрямившись на стуле, прижал ладони к пояснице и наклонился сначала в одну сторону, а затем в другую. Он поморщился оттого, что тугие мускулы болезненно натянулись.

Вздохнув, он оставил попытки расслабиться, скрестил руки на крышке чертежного стола и принялся внимательно смотреть в окно. Летний закат солнца раскрасил Калифорнийское небо переливами: пурпурный цвет сменялся оранжевым и переходил в желто-розовый.

Сколько же людей, размышлял Деклан, из тех, что спешат сейчас в свои дома в этом респектабельном районе Лос-Анжелеса, заметят эти удивительные переливы? Немногие, решил он. Деклан сам с удовольствием прервал бы работу, чтобы полюбоваться закатом хотя бы несколько минут, но у него совершенно не было свободного времени. Ни сегодня, ни вчера, ни в предшествующие дни.

Когда это началось, спросил он себя, эта безумная нехватка времени, это чувство, что каждый день он не успевает закончить то, что закончить необходимо? Как давно стали меняться его интересы? С каких пор его внимание сосредоточилось исключительно на работе, а все другие стороны жизни остались в тени? И сколько прошло уже времени с того момента, как он прервал работу, чтобы полюбоваться заходом солнца?

Боже мой, подумал Деклан, качая головой, если кто-нибудь прочтет его мысли, то обнаружит, что он жалеет себя, а у него не было к тому никакого повода: он упорно работал, доходя до предела своих возможностей, только потому, что сам этого хотел. Он мечтал добиться тех целей, которые поставил перед собой давно. Эти цели становились реальностью, потому что архитекторы Харрис и Купер уже добились значительного успеха, хотя Купера не было в живых. Он умер. Он лежал в могиле вот уже почти два года.

Джой Барлоу вышла из кабинета и по небольшому коридору прошла в приемную. Окрашенная мягкими тонами красного и голубого, комната была меблирована удобными стульями, двумя небольшими столами у одной стены и письменным столом у другой. Худощавый мужчина лет двадцати пяти с волосами песочного цвета и очками в металлической оправе сидел за письменным столом. Его пальцы, казалось, летали по клавишам пишущей машинки, когда он печатал копию бумаг, разложенных на столе. Он перестал печатать и улыбнулся Джой, когда она подошла.

— Вот больничная карта миссис Мэттингли, Джеймс, — сказала Джой, опуская небольшую тетрадь в картотеку.

— Ваши записи перепечатать? — спросил Джеймс.

— Да, — сказала улыбаясь Джой, — мои детские каракули необходимо перепечатать.

Меня до сих пор поражает, что ты можешь разбирать мой почерк.