На завтрак снова протухший корн-дог. Она просовывает его под дверь на грязном пластиковом подносе. В записке на нем сказано: «С добрым утром, фрик!» Иначе бы я и не узнал, что сейчас утро.

В этом подвале нет окон. Нет света, не считая мерцающих флуоресцентных ламп над головой. И так будет всегда. Всегда вне досягаемости. Дверь, стены, множество острых предметов — всего этого теперь никогда не достать.

Как и всего остального, что они прячут.

Я просыпаюсь на холодном бетоне, как можно дальше лицом от слива, насколько позволяют цепи. И лицо горит от мучительной боли, как от миллионов укусов насекомых. Я глажу его мягкими перчатками, но становится только хуже.

Я пытаюсь что-то сказать, но больше не могу.