Афганистан, июнь 1982 года.

В тот день, выход колонны задержался почти на четыре часа. У одного из БТР-ов давно барахлил двигатель. Обычно, механикам удавалось привести его в порядок, но сегодня он заглох капитально… Хорошо хоть, встала машина не где-нибудь в горах, а сразу за КПП. Подцепили её тросом ко второй "коробочке" и оттащили обратно, в часть. Два часа ребята из мехвзвода мудохались, но всё-таки сделали. Завёлся, гад. Но тут уже командовавший колонной лейтенант напрочь отказался выезжать, пока этот БТР не заменят. Слишком уж велик был риск того, что мотор снова накроется, только уже где-нибудь на перевале. Пока он договорился с комендантом… Вообщем, колонна вышла только во втором часу. Два БТР-а, БМП, четыре бензовоза, шесть мощных армейских "Зил"-ов, под завязку забитых НУРС-ами для вертолётов, два грузовика с пополнением…

До гарнизона оставалось километров пятьдесят. Лейтенант, как раз, связался по рации с частью, подтвердил, что через пару часов будут. на месте. И тут раздался взрыв.

Мощный, килограмм на 100 фугас вздыбил каменистую землю прямо под брюхом головной БМП-эшки. Лейтенанта спасло только то, что в момент взрыва он вылез на броню, глотнуть свежего воздуха. Его отбросило метров на десять, с силой ударив о землю. И он уже не слышал, как второй взрыв превратил в груду искорёженного металла замыкающий БТР, запирая машины между двумя отвесными склонами горного ущелья. Это была классическая засада. И здесь не играло роли количество нападающих. Лишившуюся маневренности колонну просто расстреляют. Не торопясь, словно на учениях. Благо, надвигающийся с Севера грозовой фронт позволял моджахедам не опасаться Русских вертолётов. Вспыхнула одна машина, вторая, третья… Кинжальный огонь двух пулемётов не оставлял каравану никаких шансов. Минут через десять афганцы спустятся вниз, соберут трофеи, а потом, ещё до того как колонну хватятся, уйдут в горы.

…

— Море… Море… громко пел из рупора громкоговорителя голос Ю.Антонова. Я сидел на скамейке в сквере и не торопясь дегустировал эскимо. Настоящее, такое, каким я его помнил с детства. Не одно современное, не могло даже сравниться с ним. Десять дней назад я покинул ряды доблестнных вооружённых сил и получив проездные документы, направился в Москву. Вообще-то, меня ждал один из пригородов Казани. Паренёк, тело которого мне досталось, был оттуда родом. Но напрямую, поезда из Ташкента туда не ходили, поэтому, всё равно, пришлось бы сделать пересадку. Тогда, в госпитале, всё обошлось для меня благополучно. Повезло. Когда я уже спустился на дорогу, в одной их "коробочек" рванул боезапас, ну и меня осколком и зацепило. Никто и не удевился после контузии частичной амнезии. Нет, я конечно помнил общие реалии: Брежнев там, колбаса за 2р.20к. Как-никак, мне ведь тогда было лет 16. Но вот имени своего нового, биографии, я не знал. Пришлось учить заново. Когда доктора поняли, что я действительно не помню о своей предыдущей жизни, было принято решении о моём коммиссовании.

Три дня в поезде, и я в столице. В госпитале, у меня было много времени, что бы обдуматьто, что случилось со мной. Я не знаю, почему так случилось. Мне дан шанс прожить вторую жизнь. И не важно, почему так случилось, кто сделал мне этот подарок- бог, сатана, или маленькие серо-буро-малиновые человечки. Слава богу, за годы службы, у нас выбили столь любимую интеллигенцией привычку рефлексировать по малейшему поводу.

Да, скоро начнётся перестройка и я, со своими, пусть самыми общими, но всё-таки знаниями будущего и спецподготовкой майора "Омеги" легко смогу отхватить свой кусочек от общего пирога. А что? Займу место Березовского или Абрамовича, сколочу пару миллиардов зеленью и свалю куда подальше лет за пять до Мятежа. Только надо будет паспорт заранее поменять. Вернее не паспорт, а всего лишь одну графу в нём. Уж больно не приветливо относятся на Запале к Русским, пусть даже и богатым. Жизнь ведь не кино и не книга. Невозможно в одиночку спасти страну, которую продали собственные граждане. Да-да! В первую очередь её предали мы, населявшие СССР люди. Не надо себя обманывать. Мы сами, радостно слушали демократов, прельщавших нас колбасой и джинсами. Мы только радовались, когда отделялись союзные республики (не надо кормить нахлебников). Уже в начале 80-х мы завороженно смотрели на привозимые моряками видеокассеты со столь манящими фильмами про Западную жизнь, где каждый второй миллионер, а в магазинах свободно продаются 100 сортов колбасы. Нам казалось, что стоит сбросить всем обрыдших коммуниистов, распахнуть двери пошире и к нам, потоком, хлынут западные инвесторы, только и мечтающие, как построить у нас сотни новейших предприятий, на которых даже простой рабочий будет получать зарплату в вожделенной СКВ. А жизнь нас обломила… При том, жестоко. Оказалось, что новое производство, почему-то, выгоднее строить не у нас, в Сибири, а в Юго-Восточной Азии. А наши заводы выгоднее, купив за копейки, а то и просто захватив силой-распродать по частям. Станки на металлолом, землю под коттеджи, а людей… Кто же их купит. Хотя… Если, например, текстильная фабрика, то и уволенным работницам можно найти применение. По крайней мере, молодым и красивым. Я прекрасно всё понимал, но…

Это моя страна!!! Я ведь помню, как в голодные девяностые наши нувориши строили себе отделанные дорогим мрамором многоэтажные дворцы с золотыми унитазами, как на деньги, выкачанные из страны, скупали на Западе замки и футбольные команды, строили шестизвёздочные отели и шикарные яхты. Как в 2010, власти выбрасывали на улицу людей, имевших долги по квартплате, а в январе 2013 в Сибири вымерз целый город, не сумевший расплатиться за отопление, после очередного, повышения цен. А ещё…Я помню девчушку, прибившуюся к нам на девятый день мятежа, после того, страшного авианалёта, когда "Фантомы" "миротворцев" почти три часа утюжили Юго-Восток столицы, превращая дома в груду развалин. Сколько ей было? 12?13? Она пережила свою семью ровно на десять дней. Мы так и не узнали, кто на них наткнулся. Мародёры или кто-то из "Голубых" касок. Когда мы, вечером, вернулись в приютивший нас подвал бывшего универмага на Садовом, все они были мертвы. Полуслепой дед "Лешего", трое тяжело раненных, и, ухаживавшая за ними Юлька. Юрия Семёновича и пацанов добили ножами, а девочку… Вообщем, умирала она нелегко. Прости нас девочка! Не успели мы! И если есть, хотя бы призрачный, шанс тебя спасти, спасти русских мальчишек и девчонок, забитых опьяневшими от безнаказанности дехканами в "независимом" Таджикистане, умерших на улице от голода в набитой нефтедолларами Москве 90-х, проданных на Запад для утехи состоятельных извращенцев, сгоревших в 2020 в пожарах "миротворческих" бомбардировок — я сделаю это!