Церковный двор был почти пустым. Несколько ребятишек тихо, без обычного гомона гонялись друг за другом, прятались за выступы здания. Девушка стояла чуть поодаль. Серебристый длинный плащ казался слишком большим для ее хрупкой фигурки. Девушка напоминала в этом плаще летучую мышь, завернувшуюся в собственные крылья. Лицо - остроносое, нервное, тонкое почти до прозрачности, горящие, как угли глаза. Руки она прятала не то в карманах, не то в складках плаща. Переминалась с ноги на ногу, но оставалась на месте. Ждала.

Показался священник - в рясе, с недлинной темно-русой бородкой. Не старый еще священник. Подвижное лицо девушки вздрогнуло, словно от нервного тика, быстрыми, чрезмерно большими шагами, словно подпрыгивая, она пересекла двор, приближаясь к батюшке.

- Здравствуйте, отец Иоанн, - девушка почти шептала, шелестела, как камыш на ветру.

- Здравствуйте… Агния, - произнес он с некоторой задержкой.

- Вы… меня помните, - прошелестела она полувопросительно. Священник рядом с ней - колышущейся тростинкой, неровным огоньком свечи - казался кряжистым, вросшим в землю, как дуб. И голос его, хорошо поставленный, низкий, внушал спокойствие и уверенность…

Джейн Уилсон смотрела в окно. Руки ее, занятые привычной работой, двигались сами по себе - брали стеклышки, протирали, складывали в гнезда. Рабочий день заканчивался. Ветка клена постукивала в окно, возя по мокрому стеклу разлапистый рыжеватый лист. Все в окне было неярким - серое набухшее небо, коричневые и грязно-желтоватые деревья, размякшая земля и черный асфальт. И дождь, дождь, серыми косыми стрелами соединивший небо и землю. Как в Викиных стихах:

Все вокруг утонуло в дымке,

Мир стал сам на себя не похож.

Как на старом потертом снимке,

Здесь за окнами льется дождь…