Знаменитый древнеримский поэт Вергилий как-то сказал: «Годы уносят всё, вплоть до памяти». С этой великой фразой невозможно не согласиться. Ведь каждый из нас когда-нибудь задумывался над смыслом своей жизни. Ушедшие в небытие. Так говорят о тех, кто давно покинул этот жестокий мир, но остался в памяти и сердцах близких людей. Что касается Зоны, то у неё тот же порядок. Ушедших на тот свет сталкеров помнят и не забывают никогда. Всё дело не в том, каким был сам сталкер. А важно то, что мы называем памятью и скорбью о человеке, которого уже нет. Каждый сталкер знает о том, что надо умереть, чтобы возродиться. Для самого сталкера смерть не так страшна. Ведь жизнь намного страшнее. Только жизнь заставляет страдать. Умереть не больно. Умереть — уснуть. Смерть — это значит конец, покой. Но если сон — сладкая капля небытия, то какова же ты, смерть? В сборнике «Ушедшие в небытие» каждый из вас легко найдёт подходящий рассказ на тему жизни и смерти.

Зона. Тёмный, холодный мир. Суровый, с множеством опасностей. Непонятные существа, жаждущие крови. Аномалии, способные на что угодно. Артефакты, помощники людям. И сталкеры, суровые мужики, которые ищут артефакты и противостоят Зоне… Таким нам описывали этот безумный мир. Мы ещё не знали, так ли это. Нам было всего лишь по пятнадцать лет. Но теперь мы знаем. Теперь мы знаем столько, что любые позавидуют. Мы знаем столько, что уже слишком много. И половины мы понять не сможем никогда. За нашей информацией идёт охота. Самая настоящая. Прямо как в игре, или во сне. Вот только без сохранений и без возможности проснуться. Теперь нам по двадцать, кому-то уже двадцать один. Теперь мы — сталкеры. А Зона… Зона отнюдь не такая, какой нам её описывали. Кто-то скажет, что она хуже, кто-то, что она лучше. А я говорю, что она мне нравится.

Нам дали задание. Проникнуть на точку, разузнать что сможем и валить. Всё было просто шикарно. До момента, когда мы потеряли Соболя. Потом пал Мартын. Потом и Орёл сложил свои крылья… Осталось трое. Информации было слишком много. Мы узнали тайну… Но это не понравилось другим. Теперь я — Охотник, Короед и Калибр шли в неизвестность. В небытие… Но мы думали, что идём правильно. Ведь не может такого быть, чтобы мы шли не туда. Направление — Северо-Восток. Девятый блокпост. Но оказалось, что мы шли к врагам. Притом шли открыто и не таясь. Калибру оторвало голову. Короед уполз в кусты, кроме звука работающей воронки я больше ничего не слышал. Потом меня перевернуло в воздухе. Очнулся уже на носилках. Правая нога страшно болела. Рука… Даже говорить не хочется. Это было просто мясо с косточками. Фарш. После небольшого 'осмотра', стало ясно, что ноги выше колена нет. Хотелось кричать, но я не мог. А может и мог. Не особо-то и разберёшь в контузии. А как всё хорошо начиналось…

— Орёл, не отставай! Вертолёт ждать не будет! — Соболь резво вскочил в вертолёт, пристегнул карабин. В вертолёте уже сидели Мартын, Короед и Калибр. Охотник шёл со стороны штаба. Лицо было хмурым, а это значило только одно.

— Что такое, командир? — Калибр, как всегда, первым поинтересовался на счёт обстановки.

— Ничего. В смысле, ничего хорошего. Направляемся в квадрат П-В 4, цель — разведка, сбор данных. Потом двигаем до 9-го блокпоста, там нас подберут и доставят на базу.