Плохо, когда тебя из знакомого спортзала забрасывает в чужое тело, но еще хуже, когда это самое тело оказывается в гуще воздушного боя, на дирижабле, атакуемом пиратами. Отбился? Ушел с обреченного судна? Хорошо. Но теперь предстоит пройти сквозь лесную чащу, чьи жители совсем недружелюбно настроены. И вновь удача?! Ты добрался до города? Что ж, опальному дворянину с одной шпагой и десятком монет в кармане тут рады не больше чем на палубе пиратского дирижабля.
ПРОЛОГ
— Здорово, Егорыч, — поприветствовал я сторожа спортзала, — как сам?
— Здравствуй, Славик. Да вроде хорошо. Оно же как в моем возрасте: с утра проснулся, сам встал с кровати — уже отлично. А додержался до вечера — так и вовсе замечательно.
Егорыч, пенсионер, перешагнувший за седьмой десяток, скорее прибеднялся, так сказать. Я бы ему больше шестидесяти не дал — очень хорошо мужик сохранился, выглядел как огурец.
— Да ладно тебе, Егорыч, — отмахнулся я, — ты еще и меня переживешь. Да, в зале есть кто?
— Пустой зал, совсем пустой, — покачал головой старик.
