Я живу в домике с черепичной крышей — небольшом, уютном, напоминающем чем-то сказочные домики из детских снов. Это моя обитель покоя и легкой, приятной скуки.

Каждое утро я выхожу на прогулку, совершаю моцион, завтракаю в моем любимом небольшом кафе, нависшем над обрывом неторопливой реки. От моего столика открывается чудесный, вид.

Завсегдатаи кафе здороваются со мной достаточно вежливо. Для них я еще не свой, но уже не чужак. Они считают, что я приехал из Латинской Америки, и уверены, что свое благосостояние я нажил не на торговле кокаином, а на перепродаже кофе. Я по большей части отмалчиваюсь по поводу своего прошлого, но вместе с тем трачу немало сил, чтобы поддерживать образ благопристойного гражданина, заработавшего деньги честным трудом. Других в этих местах не терпят. Потому что это места благополучных, беззлобных бюргеров, попавших в этом тихом городке в какое-то безвременье, которого не касаются шторма окружающего мира. Здесь не звучат автоматные очереди, не переводятся со счета на счет огромные суммы денег. Здесь не взлетают на воздух машины, и люди не падают на асфальт, ощущая, как из их тела вместе с кровью вытекает жизнь.

Да, мне тут скучновато. Иногда мне хочется чего-то иного. Хочется дикого азарта, толкающего тебя грудью на пули. Хочется благородной злости, которая ломает любые преграды. Хочется сладкого вкуса победы на губах. Но я понимаю, что пока не пришло мое время. А оно придет? Обязательно придет.

Был прохладный летний день. Что же это делается? Что это за лето такое одно за другим? Вопиющий беспорядок, То жара такая, что в жидкий асфальт проваливаешься по щиколотку. То холод, что нос отморозишь. Погода безумно скачет, будто у нее пляска святого Витта. А чего ей не скакать? Сумасшедшее лето. Сумасшедший год. Сумасшедшая погода. Все логично…

— Новости культуры. В Нижнем Новгороде открылась мемориальная доска популярного в свое время певца Шаляпина, — вещала далекая дикторша «Эха Столицы». — В Новосибирске прошли гастроли великой русской певицы Алины Булычовой… По просьбе ветерана труда Анны Иосифовны Гендельбейгер передаем песню в исполнении сына… ох, простите, мужа Алины Булычевой — несравненного Федора Укорова.

— Ты моя коза, я твой козлик, — заблеял он. Я убавил звук, терпеливо дождался, когда желтый свет сменился зеленым, и нажал на акселератор. Улица была пуста, но я привык соблюдать правила движения. Когда всю жизнь нарушаешь все возможные правила, то должно оставаться хоть что-то святое.

Киллеры ждали меня у подъезда. Ребята уже начали беспокоиться, не случилось ли что со мной. Действительно, клиент сильно запаздывал. Можно сказать, обнаглел вконец. Обещался быть еще час назад.