Денис Сергеевич возвращался из очередного рейда в Проклятое Измерение.

— Один ушел, один вернулся, – буркнул он себе под нос, – и не надо рвать многострадальное место, пытаясь защитить навешанных на мою шею неопытных бойцов.

С облегчением подумалось, что Грон в очередной раз пошел на уступки ему и после печально известной операции с потерей необстрелянных птенцов из первых соколов, молодняк проверяют куда тщательней. Правда проводит проверки именно Денис или, как его именуют по званию, горыныч. А уж он заботиться о том, чтобы выпускать в полевые условия полностью подготовленных бойцов. Проще говоря, он запарывает всем выпускной экзамен до тех пор, пока не будет уверен в готовности бойца выжить. Умереть, любой дурак готов, а он требует выживать.

За раздумьями Денис не заметил, как уже шел по холодным плитам базы, которую он уже много лет к ряду считает своим домом. По крайней мере, бывает он тут чаще, чем дома.

— Денис Сергеевич! – догнал его в спину знакомый голос. – Горыныч, подождите.

— Нет-нет, господин, я просто отказываюсь понимать, почему "одинокий", ладно странник, Вы много странствуете, но вы же не одиноки?! – звонкий девичий голосок прервал мои мысли, что тихими строчками ложились на желтоватые листы.

— А кто ж у меня есть? – я бросил немного с насмешкой и нарочито спокойно подглядывающей через плечо в мои записи кареглазой бестии. Читать она не умеет, должно быть, я увлёкся и бубнил вслух, что писал.