Тони Фарго сидел в темной комнате и следил за ночной улицей и прилегающим участком. Его пальцы поглаживали маслянистый металл и дерево мощной винтовки, лежащей на ручках кресла.

Он выглядел расслабленным, комфортабельно устроившимся в качающемся кресле возле открытого окна. Ботинки были сброшены, спортивная рубашка расстегнута, обнажая стальные мускулы и не заросшую волосами грудь. На полу позади него стоял кожаный саквояж, закрытый на замок.

Он терпеливо ждал, наблюдая за лежащей внизу улицей.

Проглядывало что-то крестьянское в стоическом спокойствии его ожидания. И несмотря на то, что он родился в Америке, кровь сицилийских горных пастухов текла в его жилах. Это было ясно написано в большой силе его грубого широкоскулого лица, его мощном телосложении, коротких сильных руках и ногах.

Большая часть из его тридцати лет жизни прошла в работе, состоящей, в основном, в ожидании.

Френк прошел в кухню и бросил в чайник пару ложек кофе.

– Хочешь немного?

– Нет. Я лучше пойду посплю. – Тони взял винтовку и встал. – Твоя очередь наблюдать. – Он прислонил винтовку к соседнему окну. – Разбуди меня, если что-нибудь заметишь. Если все будет в порядке, то не буди меня до десяти.

Френк кивнул. Вода закипала. Он налил ее в чашку, положил две ложки сахара и отнес чашку к столу, на котором лежал бинокль и кольт Тони. Его куртка валялась на диване. Он достал свой полицейский пистолет 38 калибра, в это время как Тони вошел в спальню.

Он колебался, держась за ручку двери.