Это сборник рассказов и очерков об участии казахстанцев в партизанском движении в годы Великой Отечественной войны.
В нем показаны боевые будни партизанских отрядов, действовавших в тылу врага в лесах Белоруссии, Украины, Ленинградской, Смоленской и других областей России.
Сборник написан, в основном, самими участниками партизанского движения и частично писателями и журналистами Казахстана.
Жумагали Саин
СОЛДАТ
Перед отправкой на фронт мы обучали новобранца военному делу. С самого утра и до поздней ночи на плацу только и было слышно: «— Раз, два, три! Сомкнув ряды! Коли!»
Я иду по казарме. Ребята у меня бравые, хотя и разные по возрасту, по характеру. Под большим вязом проводит занятие со своим взводом младший лейтенант Петренко. Смуглолицый, с темными застенчивыми глазами, он скорее похож на азиата, чем на русского. Шинель на узких плечах сидит чуточку угловато, и сам он чем-то здорово смахивает на мальчишку. Может быть поэтому он держит себя с солдатами подчеркнуто строго особенно с молодыми. Увидев меня, Петренко — командует.
— Взвод, смирно! — и, путаясь в шинели спешит ко мне отдать рапорт.
Я принимаю рапорт, и вот уже Петренко со своим взводом приступает к непосредственному выполнению боевого задания. Необходимо взять высоту «Н».
— Вперед! — Его ребята в едином порыве устремляются на высоту. Солдаты падают. Колют штыками «противника», стреляют холостыми патронами.
Аскар Лекеров
РАССКАЗ О ДРУГЕ
Я всегда волнуюсь, когда пишу о своем друге Наумете Кошекбаеве. Писать о друге трудно. Вот он сидит рядом со мной, человек крылатой души, простой, скромный, с темными, подернутыми грустью глазами. О многом говорят эти глаза, и конечно же, они не простят мне фальшивой ноты.
Мы с Науметом в гостях у моей сестры Рахили. Наши глаза прикованы к пустующему стулу. Мы с Науметом без слов понимаем друг друга — это место Исмагула, старшего брата Наумета. Как будто это было вчера. Вот он сидит с нами за этим столом, наш Исмагул, смуглый, широкоплечий с черно-огненными глазами. Я слышу его спокойный, ровный голос:
— Вы еще соколята, — говорил он, обращаясь к нам, — а я вот уже двадцать лет работаю учителем. Работу свою люблю, дети меня любят. Вот приду вечером домой, возьму домбру, — тонкие, удивительно тонкие пальцы Исмагула ласкают отполированное дерево, и… мелодия кюя, широкая, как степь, вольная, как ветер, рвется из под струн, захлестывает сердце и льется, льется.
Когда это было? Вчера? Сегодня? Двадцать лет назад… Война. Наумет с тоской и ненавистью смотрит на пустующий стул. Молчание было прервано появлением рослого, широкоплечего юноши с загорелым лицом и жгучими глазами. Наумет взволнованно обнял гостя и поцеловал его. Затем смущенно обратился ко мне:
— Это — Бахит, сын Исмагула. Когда Исмагул уезжал на фронт, он был совсем младенцем. А сейчас вон какой богатырь. Студент второго курса института физкультуры.
