Партизаны-казахстанцы

Касенов Касым

Саин Жумагали

Лекеров Аскар

Капышев Куламбай

Кайсенова Асыл

Трарбеков Зейнолла

Куттыбаев Каратай

Шарипов Ади

Канахин Утебай

Исабаев Калмухан

Гумеров Машкар

Ахмедияров Галим

Тойшибеков Турап

Честнов Сергей

Кайсенов Касым

Шахов Николай

Омирбеков Жаппар

Сланов Габдол

Байдильдаев Мардан

Джангельдин Токтагали

Смирнов Валентин

Это сборник рассказов и очерков об участии казахстанцев в партизанском движении в годы Великой Отечественной войны.

В нем показаны боевые будни партизанских отрядов, действовавших в тылу врага в лесах Белоруссии, Украины, Ленинградской, Смоленской и других областей России.

Сборник написан, в основном, самими участниками партизанского движения и частично писателями и журналистами Казахстана.

Жумагали Саин

СОЛДАТ

Перед отправкой на фронт мы обучали новобранца военному делу. С самого утра и до поздней ночи на плацу только и было слышно: «— Раз, два, три! Сомкнув ряды! Коли!»

Я иду по казарме. Ребята у меня бравые, хотя и разные по возрасту, по характеру. Под большим вязом проводит занятие со своим взводом младший лейтенант Петренко. Смуглолицый, с темными застенчивыми глазами, он скорее похож на азиата, чем на русского. Шинель на узких плечах сидит чуточку угловато, и сам он чем-то здорово смахивает на мальчишку. Может быть поэтому он держит себя с солдатами подчеркнуто строго особенно с молодыми. Увидев меня, Петренко — командует.

— Взвод, смирно! — и, путаясь в шинели спешит ко мне отдать рапорт.

Я принимаю рапорт, и вот уже Петренко со своим взводом приступает к непосредственному выполнению боевого задания. Необходимо взять высоту «Н».

— Вперед! — Его ребята в едином порыве устремляются на высоту. Солдаты падают. Колют штыками «противника», стреляют холостыми патронами.

Аскар Лекеров

РАССКАЗ О ДРУГЕ

Я всегда волнуюсь, когда пишу о своем друге Наумете Кошекбаеве. Писать о друге трудно. Вот он сидит рядом со мной, человек крылатой души, простой, скромный, с темными, подернутыми грустью глазами. О многом говорят эти глаза, и конечно же, они не простят мне фальшивой ноты.

Мы с Науметом в гостях у моей сестры Рахили. Наши глаза прикованы к пустующему стулу. Мы с Науметом без слов понимаем друг друга — это место Исмагула, старшего брата Наумета. Как будто это было вчера. Вот он сидит с нами за этим столом, наш Исмагул, смуглый, широкоплечий с черно-огненными глазами. Я слышу его спокойный, ровный голос:

— Вы еще соколята, — говорил он, обращаясь к нам, — а я вот уже двадцать лет работаю учителем. Работу свою люблю, дети меня любят. Вот приду вечером домой, возьму домбру, — тонкие, удивительно тонкие пальцы Исмагула ласкают отполированное дерево, и… мелодия кюя, широкая, как степь, вольная, как ветер, рвется из под струн, захлестывает сердце и льется, льется.

Когда это было? Вчера? Сегодня? Двадцать лет назад… Война. Наумет с тоской и ненавистью смотрит на пустующий стул. Молчание было прервано появлением рослого, широкоплечего юноши с загорелым лицом и жгучими глазами. Наумет взволнованно обнял гостя и поцеловал его. Затем смущенно обратился ко мне:

— Это — Бахит, сын Исмагула. Когда Исмагул уезжал на фронт, он был совсем младенцем. А сейчас вон какой богатырь. Студент второго курса института физкультуры.