Звук как от грома, а ощущения как от землетрясения, отдающегося вибрацией вплоть до костей. Но причина не такая естественная, как гроза, не с оставшимся позади запахом гари и топлива. Два «Раптора F-22» летят низко над землёй, прямо над головами, их присутствие кажется ему размытым пятном. Он прищуривается, глядя сквозь листву, ожидая. Кажется, даже деревья дрожат, затаив дыхание. Взрыв происходит в двух милях в сторону юга, на другой стороне низкой горной цепи.

— Какого чёрта они творят? — голос Рикардо натянутый, пронзительный. Он кладёт руку на свою каску, будто это как-то удержит её, удержит его в безопасности.

Блейк знает, что они попали, в касках или без.

— Нам нужно добраться до блокпоста.

Но он не собирается рассказывать своему товарищу правду. Паника не поможет. Не поможет знание, что они всё равно умрут. Армия решила, что они не вернутся. В этот момент они просто такие же враги, как террористы, скрывающиеся в чёртовой пещере. Как и мирные граждане здесь, женщины, дети и трудолюбивые мужчины — они чёртов залог.

— Эрин?

Она моргает один раз, два раза, и перед глазами появляется книга. Она большая, с этим старым библиотечным запахом, который девушка так любит вдыхать. Хоть ей нравится запах книги, она не может сказать то же самое о её содержимом. Ему не удалось поддержать её бодрствование — а она читала вслух.

— Прости, — говорит она, чувствуя себя глупо. Достаточно плохо, что она задремала, читая книгу. Намного хуже, что её поймал Блейк, который читал «Историю философии» много раз.

— Это я должен чувствовать себя плохо из-за того, что ты заскучала. Я выбирал книгу.

— Всё справедливо. Я выбирала последнюю.