Вечер наступил как-то неожиданно. Нынче все летело слишком быстро, не давая возможности остановиться и оглянуться назад. Яркие дни сменялись темной ночью, чья непробиваемая тьма с каждым днем наступала все сильнее. Ее невозможно было отогнать, убедить вернуться обратно и напоследок позволить еще раз насладиться таким желанным и таким мимолетным солнечным светом.

Старик не верил, что время приближалось к концу. Тяжело дыша, он крепко сжимал в своей руке деревянную рукоять ржавой лопаты и изредка поглядывал на поверхность. Его тело стонало. От боли, что доносилась в ногах и резкими волнами пробиралась вверх, где, дойдя до головы, усиливалась и нестерпимо давила на мозг.

Голова была готова лопнуть. Сжав зубы, он замер на месте и тихо, склонив голову вниз, давая скопившимся каплям дождя сползти с его шляпы, дожидался окончания наступившей мигрени. Он знал, что она пройдет. Так же быстро как и появилась, она ослабит свою хватку и вернется обратно вглубь тела, чтобы вновь, набравшись силы, незаметно обрушится на его измотанный организм...

Ветер метался в округе. Пролетая над самой головой, он словно бритва проносился по поверхности черной земли, срезая и поднимая вверх все что попадалось ему на пути. Его сила была кошмарной. Порой, пропадая где-то вдалеке, он неожиданно, буквально из неоткуда, появлялся возле небольшой ямы и, проносясь над ней, снова уносился в неизвестность...

Работа была почти закончена. Осталось всего пару ударов и могила могла принять своего постояльца. Пробежав укоризненным взглядом по осыпающимся краям, старик молча вымерил взглядом выполненную работу.