Человек бежал по пустой, ночной улице. Он знал, что скоро умрет. Он чувствовал это — холодным дыханием темноты, осеннего, промокшего асфальта. Ноги то и дело запинались о неровную твердь дороги. Каждый шаг давался неимоверными усилиями. Человек знал, что все — напрасно, но все равно, как по команде, переставлял ступни — пытаясь продлить на короткое мгновение — остаток, уже завершенной жизни. Смерть гнала его вперед и давала силы. Он не видел лица убийц, но ощущал их пронзительный и тяжелый взгляд, на своей — взмокшей от пота спине.

Они не торопились. Они играли с жертвой. Они знали — беглец их. Они лишь ухмылялись в мокрые от предвкушения скорой расправы — губы. Они выжидали момент. Темная, огромная машина — почти бесшумно катилась — давя жухлые желтые листья на мертвом, осеннем асфальте. Хруст тоненьких стебельков звучал страшной какофонией адской охоты.

Беглец неожиданно встал и словно назло загонщикам — побежал навстречу. Охотники не сразу оценили его маневр.

Один из них — толстый здоровяк с лысой, отполированной — опасной бритвой головой, ехидно усмехнулся и противно цыкнул — пустотой дупла, гнилого зуба:

— Ты, смотри сука! Героем — сдохнуть хочет! Сейчас я ему устрою двадцать восемь панфиловцев! — волосатая рука, рванула за кривую блестящую палку рычага переключения передач.

— Альберт Земский? — спросил противный голос в трубке.

— Да, что надо? Кто говорит?

— У вас есть брат — Сергей Земский?

— Ну да, а что? Вы, что — из налоговой?

— Нет. Из милиции. Отдел по расследованию убийств.