Конечно, чего уж тут скрывать, но меня мало кто почитал нормальным человеком. Даже те, кто любили и любят меня. В школе меня считали не от мира сего, странноватой и с прибабахом. Я писала стихи - помню, там было что-то о восковых масках на вырост и дикой охоте с палевыми корнями мандрагоры - и читала их вслух, встав перед классом. Мне не верили, что подобные глупости могла написать я сама. Спрашивали - где списала. Тогда Интернета не было, не так просто было уличить человека в плагиате.

   Хотя пофиг, кто и где там в школе и дворе считал меня ненормальной. Это ведь дело такое, я давно привыкла к тому, что никогда не буду среди большинства в этом мире. И в племени себе подобных я выживаю с трудом.

   Совсем другая история, когда почти родная мать обзывает тебя блаженной, а любимая тетя крутит пальцем у виска, думая, что я не вижу. Другое дело, когда парень уходит с расплывчатой отмазкой: "Ты слишком... хрупкая". Когда тебя сторонятся, оттого что ты откровеннее, правдивее - словом, дурочка городская.

   Думаю, из всего вышеописанного можно понять, что за свои 25 лет жизни я привыкла ко многим вещам и привыкла к себе. И не променяю себя на более социальное и приспособляемое существо. Я давно привыкла к своим необоснованным страхам, заскокам, но даже я сама сейчас не могу поверить в то, что сижу и делаю это.

   Он рыдал всю дорогу до моей машины. Прижимая к своему плечу его перепачканное кровью лицо, я таким образом скорее прятала его от прохожих, нежели пыталась утешить. Слава Богу, людей тут мало, слава Богу, темно, слава Богу, лихорадочно шептала я себе, не ему.