Моросил мелкий дождь. Я стояла на остановке, дожидаясь автобуса на Калугу. Ещё час назад светило солнце, а сейчас небо заволокло чёрными тучами, и закапал дождь. Ветер забирался под плащ и продувал до костей.

— Да, погода подстать настроению, такая же пасмурная, — подумала я.

К горлу подступил противный комок, было очень жаль себя, хотелось расплакаться, к тому же, голодный желудок издавал противное урчание. Спрашивается, зачем мне всё это? Так ведь Леонора, моя самая близкая подруга, всё равно не отстанет, а ей нужно, чтоб мои романы не лежали в столе макулатурой. Или она открыто говорит то, о чём я сама сказать не решаюсь? А мечтаю я стать писательницей, да ещё известной. Мечты, мечты! Кто знает, суждено им когда-нибудь воплотиться в реальной жизни? По твёрдому убеждению моей дорогой подруги, так и будет. А пока что я стою под дождём, как облезлая мокрая курица, и мечтаю о горячем душе и бутерброде. Сегодня уже второй раз ездила в редакцию со своими романами; опять вежливо отказали. Я на них не в обиде, сколько нас таких ходит, и, наверняка, все считают себя талантами.

— В следующий раз мне обязательно улыбнётся удача, я оптимистка по натуре и твердо верю в успех, — как заклинание повторяла я про себя, чтоб окончательно не разрыдаться на глазах товарищей по несчастью, так же как и я мокших под дождем в ожидании транспорта.