Тишина над Волгой, только слышно, как перекликаются часовые на заякоренной поодаль от берега барже. На песке сохнет бредень, и дымок от разведённого бурлаками костра щекочет ноздри, обещая уху из мелких судачков да пары здоровенных язей. А что глаза щиплет, так и перетерпеть можно, чай в походе, не дома у печки. Славный и спокойный вечер после трудного дня. Где-то на перекате бьёт жерех, обнаглевшая чехонь устраивает драку из-за брошенной в воду хлебной корочки, солнце садится за горы… Ничего, всё равно его утром рано заволжские мужики обратно на небо баграми вытолкают.

— Красное-то какое, — Александр Фёдорович Беляков поправил над углями прутик с насаженным куском колбасы. У начальства свой костёр, это только уха общая. — Всё от грехов наших.

Капитан Ермолов, заросший бородой и давно не стриженный, более похож на разбойника из песен, чем на офицера. Качает головой:

— А я вот слышал, будто вечерами ангелы жгут надоедливые молитвы, скопившиеся за день. А на утренней зорьке — ночные.

Беляков поёжился и покосился на бурлаков, расположившихся шагах в тридцати — не слышат ли?