Полоцкая проснулась рано. Сегодня ей следовало хорошо выспаться, ведь предстоял перелёт домой, на Терру-7. Только вот как-то не сложилось. С консоли её донимал выносящий мозг сигнал входящего текстового сообщения. Сколько раз она пыталась отрегулировать громкость этого сигнала? Двадцать? Тридцать? Алиса уже и со счёта сбилась.

Она поправила сбившиеся за ночь рыжие волосы, стянула их в тугой хвост, хотя делала так крайне редко, впрыгнула в комбинезон и поплелась в рубку.

Пока она дошла под вопли электроники, сон как рукой сняло. Девушка опёрлась руками на испещренную царапинами и сколами панель, уставившись на экран. Оттуда на неё смотрела новая проблема. Только Полоцкой захотелось взять день-другой отпуска, как сразу она кому-то понадобилась.

Впрочем, предлагали неплохие деньги, а их ей сейчас ой как не хватало. Джамп починить, электронику в порядок привести, купить новые инструменты… В общем, если перечислить всё, то, даже продав корабль, она такие деньги бы не выручила.

Итак, что же от неё хотят? Сектор А. Уже хорошо — далеко от пиратских путей. Объект… Чего? Да как она это чудище доволочет одна? О, даже подсказка есть — рекомендуем взять помощника.

В холле сидела полная брюнетка невысокого роста, похожая на героиню древних латиноамериканских сериалов, которые Алиса недавно просматривала. Женщина окинула взглядом Полоцкую, словно измеряя мысленно 176 сантиметров её роста, поджала губы, вскинула пышные накладные ресницы и спросила:

— Чем могу помочь?

— Подскажите, где тут у вас базу можно посмотреть?

Сидящий в углу мужик ехидно посмеивался, глядя на гостью.

— Я что-то смешное сказала? — обратилась к нему Алиса, готовясь к дебильной шутке, и она эту шутку дождалась.