Ночь. Ночь упала быстро, внезапно, по-воровски. Сразу же завернула вечер в черный плащ, скрыла лица, дороги, луну просто стерла с неба, скрыла все живое и неживое на свете, а потом сама загрустила и прослезилась мелким, бесконечным дождем. Скрыла все, но не костерок в лесной чаще, возле которого стояли несколько человек. Люди о чем-то сердито спорили, однако голосов не повышали и были очень кстати этой черной, воровской ночью, плачущей мелким дождем. Речь стоявших у костра выдавала варягов.

— Не нравится мне это. Нехорошо это. Не по-людски, — голос в темноте принадлежал человеку молодому, чем-то сильно недовольному, но вынужденному подчиняться.

— А столько в кости проиграть — добро, да, Рулаф? Это нравится? — ответил голос человека постарше, жестко ответил, как отрезал. Слышалась в голосе сила и жесткая решимость.

— Да, Холег, ты не порти уже начатого. А то тебя рядом с Ярославом положим. Другим в науку, — этот голос не скрывал противной издевочки, даже не издевки.

— Деньги ты получил? И поди, просадить успел? А теперь не нравится тебе? Ну, брат, ты даешь! — Это был голос человека простого, открытого и спокойного, знающего, что говорит.

Хорошо, когда некуда возвращаться. Нет, правда. Вы даже представить себе не можете, как это хорошо.

Хорошо, когда тебе не перед кем больше отвечать. Ни за что. Даже за собственную жизнь, ибо она стремительно бежит к концу. Причем именно к такому, какой ты сам почитаешь самым лучшим — в битве.

Хорошо, когда ты один против всех. Это самое лучшее. Ибо тогда тебе неоткуда ждать предательства; ибо как могут предать того, кто один?

Хорошо, когда все это: то, что тебе некуда вернуться, то, что тебе больше не перед кем отвечать, то, что ты один против всех, — приходит одновременно. Ибо чего же еще тебе можно пожелать в этом случае от жизни? Спроси себя, и ты поймешь — ничего. И нечего.

Удар зарождается в земле… Проходит через ноги… Бедра… И выплескивается…