Несколько лет назад, в один далеко не самый прекрасный день, «мертвая рука» давно лежащего в могиле шефа советского КГБ хватает Матвея Алехина и переносит его в центр большой игры сильных мира сего. Задача отставного разведчика, ни много, ни мало – найти пресловутое «золото партии». Карт-бланш на любые действия отставному подполковнику КГБ дается на самом высоком уровне. След, оставленный покойным начальником, ведет Алехина в Сирию.
Дорога к сокровищам не только закладывает головокружительные виражи приключений, рядом с которыми бледнеют похождения знаменитого «агента 007», но и вымощена трупами и чужих, и близких ему людей.
В книге даются объяснения событий поистине мирового значения, чья закулисная сторона до сих пор остается загадкой не только для простого человека, но и для многих капитанов большой политики. Почему и как умер в Лондоне опальный олигарх? Что стало причиной громких убийств в Москве? Чем вызвана военная активность России и США в Восточном Средиземноморье? Именно здесь – в Сирии, Израиле, на Кипре – по желанию главного героя книги, тугим узлом были стянуты воедино интересы и судьбы агентов ведущих разведок мира, эмиссаров мирового джихада, разыгрались кровавые события, ставшие прелюдией к современной войне на Ближнем Востоке, которая грозит перерасти в мировую бойню.
Книга без сомнения достойна прочтения. Сюжет, язык, знакомство автора с тонкостями работы СВР, ЦРУ, MI6 – выше всяких похвал. А грамотный читатель к тому же получит из книги те знания, которые воистину являются силой. Или властью – если точно переводить с английского всем известный афоризм Френсиса Бэкона. А уж верить этим ответам или нет – личный выбор каждого. Мы ведь свободные люди в свободной стране, не правда ли?
© А. А. Полюхов, 2016
© Книжный мир, 2016
Пролог
Бриз гнал облака: словно неизвестные континенты и острова появлялись и исчезали на небесной карте. На запад простиралось окрашенное густой синькой Средиземное море, на восток тянулись пляжи, декорированные белыми домиками и зелеными пальмами. Экипаж в шортах и майках наслаждался утренним солнцем. Изредка даже до рубки долетали взрывы хохота. Напрягались только на мостике и в машинном отделении – плавмастерская российского ВМФ вышла для проверки дизеля. Оставались считанные недели до перехода к родным берегам – заканчивалось шестимесячное дежурство в чужих краях. Крик вахтенного поднял на ноги всех: «Справа по борту, 20 градусов, 8 кабельтовых! Люди… точнее, трупы дрейфуют!»
– Сколько? – отозвался с мостика кэп.
– Много.
– Скоро будет еще больше, – прозорливо предположил офицер флотской разведки, под видом старпома собиравший информацию о военной активности в регионе. – Хорошо бы, только арабские. Командир, пусть радист передаст координаты властям порта. Не советую подходить ближе – тела могут быть заминированы. Вы же знаете местные привычки.
Веселье на палубе стихло, закончилась мирная экскурсия. До сих пор война собирала жатву смерти на суше. Похоже, наступал черед моря.
